Вот только что думал о том, что оно все слишком личное и что меня слишком и слишком переполняют чувства, и потому, наверное, у меня такое неуверенное отношение к этим текстам: и выражают полностью то, что я переживаю и чем живу, и кажутся такими неловкими, беспомощными по форме.
Ин гроссен фамилие нихт клювен клац-клац. И вообще - нихт клац-клац...
Это было так здорово - прочесть их все одним большим текстом, как историю. Вроде знакомые уже, каждое в отдельности стихотворение читала, откликалось что-то... Но вместе это еще прекраснее. Спасибо.
Вот АС, наше все, не стеснялся переполняться чувствами. Никогда. даже когда роман писал в стихах. Потом вот еще М.Ю., кто бы его помнил, если бы он не кипел и не бурлил? Да хоть бы И.А. взять - как ты думаешь, знаменитое "но пока мне рот не забили глиной, из него раздаваться будет лишь благодарность" - это что, не чувства, переполняющие его? А Маяковский? да кого ни возьми, любой интересный поэт "тем и интересен", как сказал сказавший это В.В. поэты, сочиняющие по разнарядке, потому что зима пришла, или там тезоименитсво государя... это не поэты, а так. может не нравиться истекаюащая из поэта эмоция, да, но ее наличие — это условие, без коего не.
Я думаю как о переполненности, о том, что мне не удается совладать, построить что-то понятное не только тем, кто в курсе... Это печалит. Вот в почтового робота я не настолько включен - и он уже метафора. Печально.
Посмотрим. Но у многих есть свои странники и своя встреча через смерть внутри. не знаю. печалит ли тебя то, что люди вчитывают свое в эти тексты, но они и так вчитывают, в любом случае.
Нет, как раз если туда можно вчитать свое - это наилучший вариант. Мне просто кажется, что я слишком много привязок, слишком много конкретных деталей кладу в основание, а надо общЕе... Извини, что занудствую, вчера забыл съесть таблетку для мозгов, закономерный результат - наутро мозг не обнаружен. Осень. Хотя, если вспомнить, как мне прошлая-то осень далась, так я в раю нынче. Впрочем, я и так, по-любому в раю. Но у нас тут тоже осень, в раю-то.
Меня вчера в самое сердце поразил твой комментарий здесь. Я как раз приешал после того, как читал на людях - с полным непониманием, как эти тексты читать вообще и как читать их "посторонним" - в частности. Озадаченный, озабоченный, растерянный, расстроенный. И твое "до слез" меня пронзило. А потом меня догнала записочка вконтакте - от незнакомой слушательницы с этого вечера. И я озадачился еще больше. Ведь ты-то понимаешь, о чем я, и можешь понимать все тайные и явные смыслы, и в этом радость неизмеримая для меня. Но она-то что услышала, что могла расслышать? В общем, как-то так, да.
Похожу еще, подумаю об этом, пока буду писать еще листок в "Человека, которого нет".
потому что это настоящие стихи. они адресованы каждому, а ключик - ты помнишь, как ты мне про затычку разной формы рассказывал? вот они такой разной формы и подходят поэтому к разным, разным душам и разным скважинам.
а есть конечно, такие, к которым никак не подойдут ну и Бог с ними.
Aie Turqueza, ух ты, утром я не заметил спросонок! Спасибо, очень важно понять, как оно воспринимается "извне", что в них прочитывается история. Значит, есть еща одна валентность.
но они действительно полноценно воспринимаются либо знающими историю, либо теми, у кого находят свой отклик, у кого свои странствия внутри.
а у кого не находят, те чешут репу и говорят разные нелепые слова. ибо.
Вот АС, наше все, не стеснялся переполняться чувствами. Никогда. даже когда роман писал в стихах. Потом вот еще М.Ю., кто бы его помнил, если бы он не кипел и не бурлил? Да хоть бы И.А. взять - как ты думаешь, знаменитое "но пока мне рот не забили глиной, из него раздаваться будет лишь благодарность" - это что, не чувства, переполняющие его?
А Маяковский? да кого ни возьми, любой интересный поэт "тем и интересен", как сказал сказавший это В.В.
поэты, сочиняющие по разнарядке, потому что зима пришла, или там тезоименитсво государя... это не поэты, а так. может не нравиться истекаюащая из поэта эмоция, да, но ее наличие — это условие, без коего не.
Это печалит.
Вот в почтового робота я не настолько включен - и он уже метафора.
Печально.
Но у многих есть свои странники и своя встреча через смерть внутри. не знаю. печалит ли тебя то, что люди вчитывают свое в эти тексты, но они и так вчитывают, в любом случае.
Извини, что занудствую, вчера забыл съесть таблетку для мозгов, закономерный результат - наутро мозг не обнаружен.
Осень.
Хотя, если вспомнить, как мне прошлая-то осень далась, так я в раю нынче. Впрочем, я и так, по-любому в раю. Но у нас тут тоже осень, в раю-то.
Я как раз приешал после того, как читал на людях - с полным непониманием, как эти тексты читать вообще и как читать их "посторонним" - в частности. Озадаченный, озабоченный, растерянный, расстроенный.
И твое "до слез" меня пронзило.
А потом меня догнала записочка вконтакте - от незнакомой слушательницы с этого вечера.
И я озадачился еще больше.
Ведь ты-то понимаешь, о чем я, и можешь понимать все тайные и явные смыслы, и в этом радость неизмеримая для меня.
Но она-то что услышала, что могла расслышать?
В общем, как-то так, да.
Похожу еще, подумаю об этом, пока буду писать еще листок в "Человека, которого нет".
а есть конечно, такие, к которым никак не подойдут
Спасибо, очень важно понять, как оно воспринимается "извне", что в них прочитывается история. Значит, есть еща одна валентность.