воскресенье, 23 января 2011
осторожно, спойлеры. короче, диалог из будущего, до которого мне еще писать и писать- Прости, я ничего не мог с этим сделать.... ничего другого.
- Ничего, папа. Это ничего.
- Это были твои люди.
- Нет, не мои. Не мои. Это они выбрали меня. Но я их не выбирала.
- Хм. То же самое ты можешь сказать про меня.
- Нет, - я обхватываю руками его спину и живот, и я чувствую всю боль, которая есть в его теле, боль его старых и новых ран. Я чувствую эту боль, я впитываю ее - не так, чтобы ему стало легче, нет, пока он живой, его боль не расстанется с ним. Но я впитываю его боль в себя, я питаюсь ею, а его тело производит все новую и новую боль, и я впитываю ее, и я... я наслаждаюсь этим. Я такая. Я тоже не ничего не могу с этим сделать - ничего другого. Но я обхватываю его и прижимаюсь сильнее, и я чувствую его тепло и силу, и его смертность, конечность - и его бесконечную надежность. Такую человеческую, крошечную,мимолетную. Такую огромную и настоящую.
- Нет, - говорю я. - Нет.
- Я забрал тебя. Ты не выбирала меня.
- Уже выбрала. Уже давно.
@темы:
Зигмунда Фрейда
-
-
23.01.2011 в 23:04хорошо-хорошо-хорошо
-
-
23.01.2011 в 23:40-
-
23.01.2011 в 23:41-
-
24.01.2011 в 01:59-
-
24.01.2011 в 19:29-
-
25.01.2011 в 22:10