и приснился мне, конечно, сон.
коллекционный!
как будто - ну, я все сны целиком никогда не запоминаю, только те фрагменты, ради которых он весь и складывался.
и вот снится мне, что мой тренер мне говорит, что мне, вот лично мне не надо читать.
- как не надо?
- вообще не надо.
и я так понимаю, что для дальнейшего обучения и вообще, чтобы как-то приблизиться к совершенномудрию, я должен перестать читать книги. вообще.
у, как я злился - очень хотел сломать пару стульев, но не решился, только один стул поставил наискось наклонно между другими и ушел.
и сокрушаюсь я и теряюсь в догадках, как же так, чтобы мне не читать?
и тут совершенно случайно после недлинной череды обстоятельств встречаю я как бы тренера моего тренера и спрашиваю его: вот мне мой тренер сказала, чтобы я перестал читать! как это? почему? зачем?
а он и говорит, что вот тебе тренер сказала - тренера и спрашивай, с тренером и разбирайся.
и дальше мне спать было уже никак, я во сне все маялся, что же это значит, как же мне перестать читать и как же мне жить тогда?
а потом я проснулся, и первое, что расцвело в моей голове прозрачным полусонным цветком - это вот: читать = писать.
это писать мне как бы в моем сне запрещает тренер.
прошу заметить, это мой сон, так что тренер мой ответственности за всё это не несет.
да, был момент, который у меня засел как... хм... но это тоже мои тараканы, хорошо легло на отцовское "искусство для искусства".
но как, однако, интересно всё оно шифруется! не читать - не писать. ну да. я же узнаю откуда-то свои истории, прежде чем их записать.