Ух, как ложится этот блиц. Три первых рассказа - на темы двух одних и тех же участников, причем у одна из тем во всех трех рассказах.
Кажется, мой тоже будет по ней. Хотя ее там и мать родная не узнает, вернее, отец ее.
Ладно, я пишу себе и пишу, у меня еще два часа, есть три с половиной тыщи, а хотелось бы ну хоть шесть, а лучше девять, но я не буду упираться, шесть - уже очень и очень неплохо, и там нет никаких требований по объему, хоть один абзац небольшой - но чтобы это был епта законченный текст, хоть кривой, хоть косой, хоть наизнанку вывернутый. Уровень участников предполагает, что их кривые тексты все равно будут вполне прилично вывернуты.
Но взялся - ходи, это единственное условие.
А я взялся.
И хожу.
Конем, как всегда. Это не блицевый текст, это опять письмо.
Но это то, что я могу написать сейчас, и я пишу это.
А, еще вот, хотел написать про Рауля, но позже. Надо опять поднимать себя и писать вне блицев, а то... Да, когда Д. болел, блицы были единственным легитимным для меня зазором, когда можно и нужно было все отодвинуть и пилить текст до упора.
Сейчас вроде можно всегда. Но сил пока не много.
Но давай-давай.
- Беги-беги, солдат.
- Я не солдат.
- Беги-беги, солдат.