Этот чертов, чертов, чертов текст. Не получается никак. Никаких сил на него нет. И он пытается - поверх всех его уже слоев - еще разок усложниться.
С горя иду читать про агентов ДИНА, нахожу про Мигеля Красноффа, читаю про схваченных миристов, выдергиваю себя отуда, иду возиться с текстом, он не дается.
Хочется жаловаться на жизнь, а еще больше - чтобы все получилось.
А оно не получается.