И снова день за днем: вычисти, вымети, прибери, состряпай. О том ли думала, набиваясь к Чорной в прислужницы? Может, виделось, как будет девой дикой верхом на свинье проноситься мимо людей, мимо их домов, их судеб, их жизни и смерти? И не вспомнит теперь. Только – разве не это и было с ней с тех пор, как покинула родительский дом, и до сей поры? Разве не от этого сбежала сюда? Сбежала… Нет, сама выбрала и пошла новой дорогой, вот такой: внутри забора, осененного черепами, свет очей их миру живому – смерть.
Повечеряли, Ганна посуду собрала, села прясть. Крутись, веретено, тянись ниточка…
- А ты что ж, так и будешь теперь лавку просиживать?
- Ой, мати... та я же ж... и по воду, и еду сготовить...
- Не твое дело - по воду ходить, почтарка.
- Та я ж теперь у тебя служу.
- Служит она... Служи. Только мне прислуга-то не нужна. Или я сама по хозяйству не управлюсь? - грозно нахмурилась Чорна.
- Ой, мати, та я ж как лучше... угодить...
- Делом своим занимайся - а я сама из этого возьму, что мне причитается.
- Так сама ж уроки задаешь.
- Вот тебе урок. На письмо - отнеси.
Ганна замерла, глядя недоверчиво.
- Непослушная?
Метнулась к двери - где под мешками схоронила сумку с неразнесенными остатками почты. Вытянула сумку, перекинула ремень через плечо. Тревожный, настойчивый шепот десятка голосов тут же коснулся ее слуха. Ганна тряхнула головой, зная, что так от них не избавиться, не унять - и никак не унять, пока не отдашь письмо адресату. Оно говорить должно - не может молчать - и пока не найдет того, к кому речь обращена, всем кричит: найдите! помогите! А слышит только почтарь. Ганна вздохнула: как тут быть? Пойдешь с сумкой разносить письма - по дороге новых надают, а те разносить - еще набрать работы почтарской, и бесконечно так, до самой смерти. Но если Сама велит - как отказать?
- Давай, мати, отнесу.
Мьяфте протянула ей сложенный листок. Ганна, тая любопытство, едва на него глянула - да так и застыла. Посмотрела на Чорну, посмотрела на листок. Прочитала, шевеля губами, чтобы развеять морок. Не развеяла.
На сложенном листочке старательными круглыми буквами было выведено: Петру Мамаенке в собственные руки.
- Да что ж ты, мати, творишь?
- А почему сама до сих пор?..
- Да где ж его искать?
- А где всех ищешь?
- Письма ведут!
- Вот и написала бы.
- Я свое не могу. Не выйдет.
- Мое отнеси.
Ганна сглотнула, выпустила ремень сумки, уронила руки.
- Да как же, мати... Ведь старик он, а то и помер давно.
- На могилку положишь.
- Мати, не казни!
- Вот письмо - клади в сумку, седлай Мотрю и вперед. А что там впереди - не твоего ума дела. Да там того ума! Думаешь, будет тебе с кем другим счастье, когда ты сама ему невестой звалась?
- Та я ж так... не в крепком месте...
- А крепче сердца и места нет, девонька. Седлай Мотрю. Пока с ним - хоть в могиле - не попрощаешься, так и будешь...
- А я так и хочу! - выкрикнула Ганна сквозь ком в горле. -Так и хочу. Одна, при тебе.
- Не твое дело рассуждать, почтарка. Вот почта. Седлай Мотрю.